Работал он в библиотеке
И книги детям выдавал.
Он слыл прекрасным человеком,
А сам втихую выпивал
И плакал,
всхлипывая громко,
Свернувшись у любимых ног.
Потом стихи писал потомкам,
Но вот издать никак не мог.
Теперь картина уж иная.
Его стихи лежат горой.
Да вот
никто их не читает.
И не один он здесь такой.