Буквы мои кривые ложатся ровно,
Я их рифмую взглядом и жгу листы.
Клетки бумаги вроде бы дом, но...
Как там ты?
Строки несоразмерны, я сокращаю,
Мысли разбросаны вкось и вкривь.
В четверостишие собираю своё "прощаю" -
Пытаюсь всем доказать разницу кос и грив.
Буквы мои немые ложатся громко,
Я их оплакиваю, как погибших, и жгу мосты.
Давай сегодня (как раньше) закажем Мокко?
Поговорите со мною, мои листы.