Февраль. Эпоха одиночества. С небес спустились холода.
Мне даже памяти не хочется, ни расставанья, ни следа…
Стоят стволы обледенелые, подняв до звезд воротники.
И время, медленное, белое, стекает солью на виски.
Что делать душам неприкаянным? Душить надежду на тепло.
Вина со льдом. И глухо, каменно звучат в проулках тени слов –
«Мы беспощадные», «мы гордые», «нам слишком пасмурно вдвоем».
Любовь скитается по городу, но ей никто не подает.
Кто нам к огню дорогу выстелит? Дрожит надежда – сквозняки…
В моей вине – ни грамма истины и сорок градусов тоски.
И слово – было. Было сказано. Но я представить не могу
Как странно мы с тобою связаны – лишь цепью следа на снегу.