Я сжимаю охапку листов -
Поэзии здесь нету больше места.
Не будет рифм, пустых, красивых слов,
Я в пламя брошу стопку свою резко...
И по полу стекает в крике кровь,
Закапали из пламени чернила.
Не помню я к поэзии любовь:
Поэзия давно меня простила.
Словам писателей жизнь вечная дана.
Они - лекарство для души и сильный яд.
Бессмертие нарек им Сатана,
Сказав давно, что мысли не горят...