* * *
Безветрие. Подайте бури мне,
ведь скоро мне не надо будет бури.
Мы с зеркалом играем в буриме,
оно со смертью жизнь мою рифмует.
Придуманные пляски на ноже
кончаются нелепей с каждой строчкой;
из знаков препинания уже
я всё дружней не с запятой, а с точкой.
Не те слова, мелодия не та,
что мне играла в беззаботном детстве:
в мои, кажись бы, скромные лета
почил уж Веневитинов чудесный.
Ещё чуток - и Лермонтова я
переживу, живучая скотина.
Мне скажут, что я жизнью провонял,
что стих мой - обезвреженная мина.
А далее Есенин там попрёт,
а дальше - Пушкин, Байрон, Маяковский,
и, не дай бог, вперёд меня помрёт
какой-то нежный верлибрист московский.
Но бог не даст. Он сдачи не даёт,
а стихотворство - вовсе не от бога.
Зажился я... на лестничный пролёт
пойду курну - убью себя немного.