От впечатлений кругом голова.
Что только не присниться. Вот и ныне
я был в стране, где не был года два.
Каков пассаж! Но – правда. Кофе стынет,
а я сижу и вспоминаю сон,
и снова вижу:
лица, лица…
(scusi!)
потомков перешедших Рубикон,
но без ассоциаций и аллюзий.
Их родина историей полна,
а города похожи на музеи,
где место есть для пасты и вина
(вкушал и, вспоминая, я балдею).
Здесь Возрожденья дух неистребим,
которому весь мир обязан многим.
Венеция, Флоренция и Рим,
куда вели когда-то все дороги.
Слова и жест – неразделимый сплав,
под южным солнцем потемнели лица,
неторопливы, добродушный нрав,
и там, у них, явилась миру пицца.
Они, как мы, влюбляются и пьют
(какая гадость эта ваша граппа!),
часов не наблюдают и минут,
но все грехи простит им общий Папа.
Язык красив, для песен создан он.
Прислушайтесь: bongiorno, via, piazza…
Потомки перешедших Рубикон,
хотел бы рядом с вами оказаться.
Дела,увы, уехать не дают,
и исчезают, как в тумане, лица.
Очнулся я, остывший кофе пью,
но почему-то хочется напиться.