Вы, слово превратившие в искусство,
Не люди, в сущности, а эфемеры:
Лицо и формы ваши так примерны,
На фоне дара вам любое безрассудство
Простят, а потому вы – в клетке,
Вы в форме той, которую слепили
Очередным наброском на салфетке,
Когда порыв свой не остановили.
Через века все узнают портреты,
И делят вашу личность по годам,
И славят дар, что был вам свыше дан…
Поэты! Бедные поэты!