Полынь, полынь...Степных полей царица,
Где свеж рассвет, и где закат багров.
Судьбе поклон, что довелось родиться
В краю шальных порывистых ветров.
В июльский зной вдыхать бальзам полезный,
Сушить траву в тени на чердаке
И пить отвар от множества болезней
На кипяченном сладком молоке.
Мохнатых листьев трепет серебристый -
Полынный край, мой старый отчий дом,
Могил отца и брата обелиски,
Что на погосте за родным селом.
Не суждено и в радости, и в горе
В родном краю до старости прожить...
Ничуть не хуже славное Предгорье,
Но тех степей мне запах не забыть!
Уроки жизни, словно Божья милость,
И в синем небе клином журавли...
Не у тебя ль, полынь, я научилась
Держать удар, согнувшись до земли?
Я говорю о том не позы ради,
Не ради сладких , пафосных речей...
Полынь, полынь, свои седые пряди
Даю на откуп мудрости твоей...