Я помню дни, когда стихи, мне были только в наказанье.
Ложились рифмы на листы в покорном тихом покаянье,
Они куражились огнём, и предсказать пытались счастье,
Но только осень, чай со льдом и резать хочется запястья.
Я написать хотела: «он», а получалось: «где же странник?»
Зимой простужен старый дом весны отчаянный изгнанник.
Так вероломно муза жгла мосты реально в виртуале,
И долгожданного тепла не принесла с собой в финале.
И очень хочется забыть, те дни распластанного горя,
Где от стихов хотелось выть, чтоб сдаться им совсем без боя