На расстояньи выдоха от жизни
я оставляю дымку на стекле,
где ты рисуешь пальчиком узоры –
круги и стрелы на вечерней мгле.
Не до морозов нам, ни до метели.
Прикосновенье к жизни и теплу.
Мохнатое покачиванье ели
мы наблюдаем, словно, в самом деле,
от страха время ежится в углу.
И ты, и я лишь мыслимы отсюда
и пальчиком по звёздам, без стекла,
ты в безвоздушности рисуешь чудо
и, словно сцена, отступает мгла,
и хочется воскликнуть: Люди! Люди!
А слышно только выдох, только дух…
Здесь все чудесно. О каком же чуде
из этих призрачных и безусловных двух.