Пролив последние чернила,
Чуть приподнявшись он сказал:
"Не ты ль стихи мне посвятила,
Что я в тот вечер прочитал?
Не ты ль мне снилась каждый день,
И заставляла пробуждаться,
Одним дыханьем выбив лень,
В пустом пространстве забываться?
Не ты ль за мною так глядела,
Чтоб ночью я не заплутал?
Чтоб шёл туда куда хотела?
Иль ты лишь сон что ночью стал...
Сегодня ж ты поэтом стала,
И одинока, прям как я..
Давай уснём в объятьях бала,
Секреты ночи в нём тая?"
Пролив последние чернила,
Ответа стал он ждать тогда,
Но отвечать та не хотела..
Спустя пять писем.. Как всегда..