Ты от моих устала виршей.
Немудрено, немудрено.
И в твоем почерке я вижу
Непонимание одно:
Зачем их много так? Как снега.
Метет его метель, метель…
И не унять ее разбега,
Больная, сорвалась с петель.
Закрыть ее бы мелкой сеткой,
По ширине и по длине.
Чтобы не пахло мыслью едкой,
Когда читаешь обо мне.
Но я пишу. Как пашут землю.
Когда в надежде – урожай.
И слов других я не приемлю,
Кроме простого: “Приезжай”.
27.02.2015 г.