Пленилась даль тинистой хмарью,
будто сковалась бледной цепью…
Угасла буря. Колкой гарью
летит с небес остывший пепел
Кругом простерлась неподвижно
и молчаливо гладь воды…
Устав от хмурого затишья,
знакомых мест ищу черты:
Вот берег, пирс, причал сереет,
тая обличье в мглистом сне,
и ель, вздыхая, холодеет,
лелея грезы о весне…
Встревожить их пытаюсь словом:
«Проснитесь, милые края,
не властны в той стране оковы,
где дух упрямей, чем земля,
придет весна – надежд подруга,
и сгинут грозные бои…»
Но шепчет, подступая, вьюга:
«И дух… и край… пока мои…»