Я стихов писать не умею,
Иль умею, но тем не хвалюсь,
Мне упасть бы в объятья шалфея,
Да прославить любимую Русь.
Мне не жалко последней рубахи,
Хоть не знаю, что ждет впереди,
Только снова в саду моем птахи,
Что-то трелью задели в груди.
Годы, словно песок, очень зыбки
Так и манят в родные края,
Слышу звуки надрывистой скрипки,
Будто Родина плачет моя.
И березы поникли уныло,
В своем бело-зеленом строю.
Их листву на ветру закружило,
Как и юность шальную мою.
Она может прошла и не даром,
Но прошла... хоть зови-не зови,
А заря разливалась над яром,
Как огонь отгоревшей любви.