Никогда не кончится злая сказка, тихий ужас Леса и шепот стен: бритвенные когти одарят лаской, из зеркальных снов улыбнется тень.
На скрижалях кладбищ цветут намеки, все ответы в склепах, вопросы – тлен. Вместо слов из горла прорвется клекот.
Рецидив.
Агония.
Рек-ви-ем.
В янтаре усталом застынут мухи, паутинным кружевом на висках оседает время холодной муки, боль случайных взглядов на зеркалах, где от века меркнут чужие лица, время тухнет, путается, молчит. Нет ключа от рваной души темницы, даже если собраны все ключи.
Нет конца пути – коридор знакомый, не отпустит вечность и не простит. Двое некогда шли коридором Дома, а теперь остался всего один. Тень бежит по стенам и перекресткам, никогда ее не догнать в пути: иногда срывается птичий клекот в бестолково-хриплое «Подожди…».
Нет конца пути – но поблажка будет: рун дорожных цепи, как муравьи, по стене завьются, соткут причуды этой темной, странной, живой любви. Меж настенных маркеров, стертых нервов, сигаретных выдохов в тишине, ты, повязанный кровью безумец-Первый, ты однажды найдешь свою дверь в стене.
Сердце бьется в перьях, звенит ключами, гонит время тщетное сквозь года.
Трость стучит по Дому, не спит ночами.
Эта ночь не кончится.
Никогда.
01 апреля 2014