Звук времени – это шорох песка.
Зримый образ его – горящие свечи.
От немодных костюмов исходит тоска,
от отпоротых пуговиц – вечность.
Мир затем всегда воскрешает зло,
чтоб добро опять побеждало.
Мама – это то, что однажды ушло
и чего всегда было мало.
Человек человеку, увы, - не брат,
хоть лозунг висит столетье.
Больше всего хочется врать
себе, уж потом анкете.
Натянуты нервы… Натянутый смех…
Мы “нет” тишине, мы, в сущности, - грохот.
Мы в детстве хотели любить всех,
но оставили это – Богу.
Старый вопрос: “Быть – не быть?”,
разрешит, вероятно, стронций.
Мы плюём в колодец, из которого пить
ещё и внукам придётся.
Что мои мысли? Дойдя до рта
они искажаются и скудеют.
Но я буду тянуть за хвост кота,
прости, Господи, как умею.
Пусть всё, что скажу, порастёт травой
на той
большой
“стихосвалке”…
Мне не жалко времени твоего,
читатель. Кому его жалко?
На всём, что я вижу лежит вина,
а путь в небеса – неровен.
И, может, к счастью, что жизнь не длинна
и не набьёт оскомин.