Прерванный путь по часам разбит.
Бродит бесцельно, ложится стихами в письма.
Жгу свои крылья, как осень сжигает листья,
пеплом ссыпаясь в ладонь земли.
Верить попытки сошли на нет.
Призраком улиц примерю чужие мысли,
в ветер вливаясь, останусь в плену у выси,
помнить последний с собой рассвет.
Время нещадно сжимает срок.
Загнанный в угол ноябрь стреляет в спину.
Что будет завтра?
Останется только имя...
буковки...
вбитые между строк...