Был ранен под Дебальцево.
Огнём войны накрыт.
А другу - Саше Мальцеву
не повезло. Убит.
Тащил по снегу волоком.
Я думал: "Вдруг спасут".
Но прилетел осколок,
и всё тут.
Стою на костылях и пялюсь, молча, в окна,
в провалы улиц, на разбитый храм.
Остатки куполов под оттепелью мокнут.
Там царские врата разрезал чёрный шрам.
Следы от пуль перечеркнули фрески.
Собаки спят на паперти в камнях.
Мне жаль, что Бог не разрешает мести,
а позволяет жить с врагами вместе
до вкуса крови на губах.
Зовут на перевязку. Потом - обед:
два сухаря, полкружки чечевицы.
Тарелок нет. И даже ложек нет.
А у врачей - следы войны на лицах.
Вчера водили пленных - смотреть на нас -
на раненых старух и на детей в палатах.
Они стреляли в сердце тебе, Донбасс,
и накрывали чёрным, с огнём разрывов, платом.
Я б грыз таких до боли в сведённых челюстях,
втыкал в зрачки бесстыжие не шомпола, а вилки.
Они колонны беженцев взрывали на мостах
и добивали наших контрольными в затылки.
Да, ладно... Перевязка. Смотрю на ниток вязь,
на шов корявый, длинный с малиновым извивом...
Война - кому-то мать, а нам - лишь кровь и грязь...
Но, слава Богу, живы.
14.02 2015 Донецк.