Все бегут, все мчатся от любви
все боятся что она затмит их разум
люди ищут разные пути
все. Как будто сговорились. Разом.
Может это всё воображение?
И любовь не губит, а заботится?
Но тогда они теряют зрение
И не ждут, что к ним оно воротиться
Говорят, что скучно без ошибок
скучно и без муки, и без слез
и поэтому тут жар их пылок
все хотят диагноз "передоз"
Но набравшись опыта сполна
всё твердят юнцам туда не лезть
Мол, это огромная волна
У которой злых намерений не счесть
Ты не слушай их! Ныряй ты с головой!
Только так узнаешь ты то чувство
при котором обретешь покой
Это, назовут они, искусством...