Сегодня друг сказал мне больше не писать,
Что всё, что я пишу, нельзя стихом назвать,
Неточен слог, нет ритма, с рифмой плохо,
Глубоких мыслей нет, всё просто и убого.
И, чтоб стихи писать, мне надобно учиться,
А то, что я пишу, то в общем не годится,
Поэтом настоящим мне никогда не стать,
Так незачем зазря бумагу мне марать.
Я слушала слова, как приговор на плахе,
Они пронзали мозг, хотелось мне заплакать,
Но дальше как мне быть? Жить в постоянном страхе?
Что Музу вдруг мою придётся мне прогнать,
Но без неё, поверь, я не смогу дышать.
Прости меня, мой друг, тебе не подчинюсь,
И новым я стихом со всеми поделюсь,
Пусть будет в нём сюжет уж чересчур простой,
Зато написан он и сердцем и душой!
18.25 28.02.2015г.