Слышал шёпот в горах, за спиной? Обернёшься напрасно.
Там ведь нет никого – только гребень, которым ползёшь.
И твои же следы. Как по ним возвращаться – не ясно.
Тот, кто шепчет всегда, на родного (не вспомнишь?) похож.
Он всегда позади. Или сбоку. Бояться не надо.
Он замолкнет, поверь, стоит только проткнуть облака.
А отправишься вниз, тут как тут, за спиною, но рядом,
Кто-то шепчет опять и,как будто, коснётся рука.
Начинаешь спешить, не желая встречаться. Но, с кем же?
Ты боишься его, потому что не видел в лицо.
Но, чем ниже ступень, тем он тише. Всё реже и реже
он владеет тобой. Только ноги налились свинцом.
Вот бесснежный уступ и трава пробивается в щели;
Грохот верхних лавин, что тебе уже здесь не страшны.
Ты дошёл. Жив и цел. И, не страшно, что, вроде, с похмелья.
Слышал шёпот? Так вот - это отзыв твоей тишины.