В оглоблях мечется душа,
Как в русской тройке пристяжная,
С коренником в ночи считая
Глухие вёрсты. Не дыша,
Чиркнул я спичку закурить
На русском огненном морозе.
Давно надсадно бредя прозой,
Стихи высокие творить
О русской правде и до слёз,
В рыданиях до содроганья
В стихах все выплеснуть страданья.
Просёлком, испытав мороз,
Коня направить вскачь, нахрапом,
Едва волков избегнув лапы
И пасти, вывез чувства воз,
Как прадед в Вологду извоз.
Он был, конечно, раскулачен...
Что испытала Русь моя,
Большевиков проклявши в ссылках.
Нет, не сворачивал я вилки,
Но жал серпом бывало я
И шёл за плугом бороздою,
И на гумне, уж чуть не воя,
Я молотил цепом снопы.
В ночи качал я братьев в зыбке.
Мечта, как золотая рыбка,
Плыла сквозь вьюгу три версты,
Чтоб, запыхавшись, милой в ноги
Упасть, перешагнув пороги,
Три года выдержав посты.
Что вспомню я, в ночи проснувшись?
Как сруб смолистый я тесал
Иль как стог сена завершал,
Едва дождём не захлебнувшись?
Я всё в крестьянстве испытал,
Всё выдержал, чего же ради?!
Без гонораров и внакладе
Я в двадцать первый век попал.
А огляделся. Кто так смог
Воздать всем тем, кто раскулачен?!
Пред предками мой долг оплачен,
А что поймут потомки в смог?
Им в тесноте узнать ли волю,
Познав все муки до конца,
И, утирая пот с лица,
Вспахать ли отчее им поле?!