память гладит рукой моё сердце… терплю, обжигаясь.
томны звуки прошедшего времени… в ноты вникаю…
тонкий отзвук свирели откуда-то сверху… я каюсь…
по стерне, босиком (Боже!.. колется как!) пробегаю…
вспоминаю… (зачем?..) всё равно… всё равно – вспоминаю.
кто я?.. где?.. и зачем эти всполохи лета?
терпкий запах полыни, и яркие щёки рассвета?
где-то… где-то там, в прорастающем свете мгновенья,
были радости всплески… и плечи, что солнцем согреты…
тишина, незаметно качаясь на краешке ветки,
вдруг слетала в сознанье, свивая гнездо в нём из лени…
а Душа вырывалась из призрачной, разума, клетки.
замирали часы, забывая продолжить движенье
своих стрелок… и плавилось, плавилось лето
на часах Сальвадора… и взгляд растворялся в дали…
ну, а где-то в то время гремели, гремели дожди,
омывая (один раз в сто лет), онемевшие в снах, пирамиды…
Это видел и знал… нет, скорее - предвидел, Дали,
только вот, не успел написать эти странные виды.
память, не торопись!.. не гони лошадей… подожди…
хоть немного… на долю мгновенья… на призрачный миг…
краски высохнуть в мыслях ещё до конца не успеют -
я тебя отпущу… - в тишину, где заснувшие время и крик,
до рассвета Души пробужденьем тревожить не смея...
где ещё кипарис не посажен… и где он ещё не пророс
сквозь прогнившее, лодки (ещё не построенной), днище* …
где ответы на заданный сердцем какой-то вопрос,
это сердце безумное ищет… и ищет… и ищет,
отыскать равновесие в поисках смысла стараясь.
полудённый покой небу письма-признания пишет…
память гладит рукой моё сердце… терплю, обжигаясь…
............................
* В настоящее время во дворе
дома Сальвадора Дали действительно
присутствует лодка,
сквозь днище которой пророс кипарис…