Пройдусь по стихам чужим,
как ветер по листьям павшим,
сдувая горчащий дым
от родины, опоздавшей
поймать их веселый всплеск
минувшей весной зеленой,
росы говорливый блеск
на свежих древесных кронах…
Осенняя кутерьма.
Все смешано: буквы, строки.
Готовится к нам зима –
она уже на пороге,
страницы ее чисты.
Начните дышать с начала:
от нулевой версты,
от вмерзшего в лед причала -
не ради любви и Муз,
не славы и трона ради.
Стихов увядающий груз
под снегом.
Так надо.