А крови во мне, будто невмоготу...
Прорваться пытается, на сторону ту,
Я труп, говорящий, пьющий, опрятный,
И злой если вдруг, слова идут на попятный,
Я бывал в тех залах, золотых, или белых,
Видел как в немощном теле, дух теснился столь смелый,
Пил вина с ними, пил вина со всем миром,
С голодной улыбкой, уходя с того пира,
Внимал к словам родных, жевал, кивал,
И точно знал - они правы... но я тосковал,
Ни в оковах, ни в рясе, ни в землице сырой,
Вижу точно - я - не познаю покой,
Чуть честнее, и знаю, уже пациент,
Кем-то создан, по факту, но - дурной элемент,
Другой, ни хороший, ни добрый, ни злой,
Неуместный скорее, как в жару резкий зной...
Как в толпе полурослик, как в цирке унылый,
Я бы слился, признаюсь, но будто не в силах,
Мне не мил тот обман, бутафория, блеск,
Возведенный в канон, лживый, подлый гротеск...