.
Сидит пиита на заборе,
принюхиваясь к небу,
жуя большую хлебу,
которая –
суть мудрость жизни.
Вот – солнце золотое.
Вот – насекомый самолёт.
Всё оное в союзе с хлебом – бутерброд.
А свойствами – плацеба.
Что ж? Всему спасибо,
ибо…
Ибо…
Тут наш пиита стал икать,
Руками воздухи хватать,
Бороть ногами некрасиво,
Грозя собою смять крапиву,
А это – даже неприлично…
А… вся крапива – дура! Как есть дура – и больше ничего!
Чёрт бы драл эти порядки дремучие! Нельзя, что ли, как
в Англии – всё выкосить и мхов насеять… И заборы – не в
сажень еловым горбылём, а в пластиковый фут!
Фу ты!
Фу ж ты, как…
…трагично.
Пиита мой! Трагично!
Забудь ругать, чего не разумеешь.
Я этого в пиитах… не того!
Давай-ка, на забор… я подсажу… во-во…
а вслед и я, сам-друг…
Вот…
Вот и ладушки!
Ну? Хорошо ведь? Хорошо!
Вот – небо; вот – самолёт:
Жив твой философский бутерброд.
И вся плацеба рядом – под забором.
Благоустройство Мироздания – не вдруг.
Тут трудиться надо, а не слюною брызгать.
Очнись!
И к делу, золотокудрый:
желаю петь тебе
Неизречённую Премудрость Жизни!
конец
.