Каждый день, покидая дом,
Каждый раз, убеждаюсь в одном.
Я читаю это в глазницах пустых,
В сосудах ходячих, ещё молодых.
Сосуды-то есть, души-то в них - нет,
Боится она появиться на свет.
Боятся сосуды её показать,
Боятся себя душой замарать.
А для тебя самое страшное тут,
Что сам вот такой же вот точно сосуд.
И каждый день видишь ты в зеркалах,
Те пустоши, в чужих ты глазах,
Что видел. Но страх, он уходит,
О том, что души не находят,
В тебе, точно так, как и ты,
Не нашел в остальных теплоты
Душевной. И вот,
Сосуд твой опять куда-то бредёт.
Без смысла, без цели.
В места, что давно надоели
Тебе. Но вот и опять, и опять,
Не устаешь ты себя заставлять
Идти, шаг за шагом туда,
Где проходит дней твоих череда.
И пропасть, что вместо души у тебя
Разверзается вширь, человечность дробя,
Всё шире и шире стаёт ,
Всё меньше в тебе человека живёт.
И вот, наконец, ты всего лишь сосуд,
Мешок, в коем мясо и кости живут,
Лишь бесполезный социопат,
И ты несказанно этому рад.
Ты спросишь меня, чем же я тебя лучше?
Ничем, я такой же, как ты,
я такой же бездушный...