***
Поверь, не по мне, быть бесцветной соломой,
Горящей в костре, для растопки.
В церкви, с мольбою бьющей поклоны,
Под маской, смиренной плутовки.
Той, что в толпе, толкалась локтями,
Бурчала под нос проклятия.
С улыбкою лишь, любовалась перстнями.
При этом, ждала зачатия.
Или как тот, что обидел родителей,
Предал семью и Родину.
Первым стоит у иконы просителем,
Прикинувшись, будто юродивым.
А разве они, сухая солома?
В них, теплется жажда прозрения.
Душа, пробуждаясь от молний и грома,
Отыщет фитиль для горения.
Каждый из нас, в своём мире придуманном
Горит, освещая мерцанием.
Кто-то живёт, оставаясь неузнанным,
А я, полыхаю пламенем!