открой мне мир устами неоправданных надежд,
мне показалось, я тут лишний. мне показалось, я чужой.
и, просыпаясь по утрам, не видеть неба, солнца свет,
я показал бы всё, что есть
внутри.
но не в ладу с собой.
мне сны остались, как порок. как грех, что нужно замолить,
но если всё, что сотворил Господь, он может оправдать,
то есть ли смысл нам ценить? и есть ли смысл нам любить?
зачем писать о том, что важно, и стоит ли людей прощать?
я ждал так долго. сотни лет. во мне святое прорастало
огромным, солнечным цветком, что я так долго поливал,
растил, лелеял. в холода он укрывался одеялом
и по дороге жизни в людях он находил себе привал.
потом его с корнями вырвал какой-то [недо]человек,
внутри образовалась рана, что до сих пор во мне болит.
и, видя святость в людях рядом, мой шаг перерастает в бег.
и с той поры ни разу в жизни я больше не читал молитв.
прошли года. сменились ливни в груди моей на светлый сад.
хоть иногда болит немного, но в целом страх мой поутих.
я бы сказал, что это важно. что, кажется, безумно рад.
но я не вижу больше смысла.
не вижу.
кроме рук твоих.
21.02.15 18.35