это было как-то чертовски неправдоподобно.
будто чувства были не созданы душами и телами, а написаны заранее в каком-то чужом сценарии.
и как-то вечером, сидя под потолком на полу, внезапная мысль об этом из-под ног моих выбила почву.
как говорится, все умные и страдальческие мысли рождаются ночью,
и если верить в сказки и мистику, то вместе с ними являются по одиночке
призраки, приведения, и всякие другие иного мира дружочки.
некоторые верят в реинкарнацию, я тоже пару раз думал об этом.
это как будто каждая жизнь - как в новый трамвай, каждый раз по новым билетам.
это игра слов и иллюзий, стоишь в трясучке и считаешь три цифры.
справа в сумме восемь, слева - единица. ах, неудача. ну, что уж, сколько еще просторов, есть куда стремиться.
и вот как-нибудь в пасмурный, нахмуренный от людских морд день, сел человек в трамвай и оплатил билет. смотрит на него, циферки считает,
слева - семь и справа ту же сумму замечает.
иногда случается, иногда бывает. жизнь с людьми играет, и билет счастливый - путь в другую жизнь, отбирает радостно, пулю нацепив
на того, кто по ночам
на полу под потолком буковки печатает
для прочтенья
вам.