Песчинка, что была на дне морском,
В ракушке обоснуется уютно,
И в жемчуг превращаясь, день за днем,
Слоями обрастет из перламутра.
Жемчужина - болезненный нарост,
Что будет раздражать моллюска тело,
Ее все ценят (так уж повелось),
А до мучений никому нет дела.
Бывает и с поэтом так, порой,
Войдет в него песчинкой вдохновенье,
Чтоб он на рифмы поменял покой,
И начал сочинять стихотворение.
О, сколько же мертворожденных строк,
И сколько рифм, подобранных напрасно,
Он зачеркнет, чтоб появилась в срок,
Жемчужина поэзии прекрасной.
Стихи, как перлы будут хороши,
Но никому не ведомо при этом,
Сколь перламутра из его души,
Затрачено измученным поэтом.