Город. Улица. Старый дом. И до боли родные струны. Вот гитара и Гете том, календарь, что твердил про луны. Эти граффити на стене, во дворе инструменты, мото. Человека здесь больше нет. я листаю альбомы с фото.
Почему так устроен мир? В небеса человек уходит. Многоточие. Дождь. Пунктир. Где душа человека бродит? На земле он оставил тех, кто его будет помнить долго, вспоминать его звонкий смех и под сердцем хранить иголку. Отболит ли моя печать на покинутом в мире сердце? С этим жить суждено, молчать и хлебать этот деготь с перцем. Человека нельзя вернуть, связь осталась с душой без тела. Мне б с ним встретиться как-нибудь. Я бы вечность к нему летела.
Человек мой, мой светлый дом, знаю я, ты всё время рядом. Ты вернешься ко мне дождем, или северным листопадом, ты на землю звездой падешь... На вопрос свой отвечу песней. Для чего ты во мне живешь? - Так, наверное, интересней.