***
Апрелей мне осталось мало
и августов, и сентябрей.
Стихает музыка в Ла Скала,
и меркнет солнце фонарей.
Но есть еще в кармане спичка.
Я ею разведу костер.
И все, что удалось напичкать
за годы в память, и не стер,
(нет, не сожгу, и не надейся)
все разложу перед собой.
Вот — марафон бегу по рельсам.
А вот попал в осиный рой.
Вот — раз, два, три — мои дочурки.
Вот — верный домочадец Крис.
Скучал, конечно, он без Мурки,
но такова кошачья жизнь.
Вот пару сборничков рифмушек —
строка к строке. Часть про тебя.
Вот околачиваю груши.
Конечно, знаю, я — лентяй.
Вот — я с гитарой. Здесь — я в гуще
в бреду придуманных затей.
И, кажется, один непьющий
на чьей-то свадьбе. Водолей
меня прибрал со дня рожденья.
Отсюда — ветер в голове.
Вот — со своей сражаюсь тенью,
как Дон Кихот за Дульсиней.
Да, да за нескольких и сразу.
И, может быть, не кончен бой.
Влюбляться — экая зараза.
А то и хуже — геморрой.
И все ж не прочь сорвав рубашку,
попасть в засаду женских плеч,
и партизанами в ромашках
в закате бархатном залечь.
Увы, костер мой догорает.
Ярило прячется за мыс…
Лет через сто явлюсь в Китае.
Там, говорят, вкуснее рис.