Три пятнадцать утра, между ночью и утром разлад.
Но, а ты безучастно сидишь на висящем балконе,
Что за дело тебе, кто сегодня из них виноват,
Кто затеял игру, на твоём предпоследнем нейроне.
Город спит в неглиже, подраздевшихся дерев и крыш,
Поспешили из шуб и тихонечко шмыгают носом.
А в лохмотья от шуб, уже прячется глупая мышь,
Невдомёк, что поутру лежать ей в грязи, под откосом.
Три пятнадцать утра. Холодильник, как трактор гудит.
Изнывая от голода, пялит глаза кофеварка.
А рука с сигаретой, с балкона свисая, дрожит.
Не дождалась в ладонь, ни судьбы, ни звезды, ни подарка.