***

Всё вперед и вперед.
Больной и прыщавый.
Столько вынес,
измучен,
поник.
Льется дождь,
заглушая былые раны.
Только я.
Я один.
В этот самый паршивый миг.

Остатки побоев, коктейль из ушибов.
На иссохшем лице нет гримас.
Кровоточит из рук, поднимается дыбом
грязь
вдоль опухших
глаз.
Почернели концы этих страшных седых волос.
Извещают "сезон открыт".
До того я устал.
Я устал и замерз.
Я к такому отнюдь не привык.

Мое тело кидает в пот
Уносит то в холод, то в жар,
А глаза извергают потоп,
А в груди бесконечный пожар.

Сколько времени здесь прошло?
Сколько времени я уже мертв?
Сколько жизней с меня сошло?
И насколько из мира стерт?

Я иду.
И все та же тропа.
Не свернуть мне ни вправо, ни влево
По бокам разлеглась темнота.
Но она, как и прежде слепа...

Вновь иду, а она позади.
Впереди.
В голове?
Во мне?
Я слабею сто раз от тоски
И сто раз по своей вине.

Но твой образ питает свет.
Обжигающе яркий сон.
Я не вновь на плаву, и не я вновь в тебя влюблен.

Я все так же тебя люблю,
ну а ты лишь махаешь в след.

Оставляешь меня бродить.
Все бродить по сухой земле.
В уголочках моей души,
Как в какой-то колючей петле.