Я не хочу теперь писать:
Нет настроения, и темы
Уже успел я исчерпать...
Так исчерпаемся и все мы.
Поэзия, она как путь
От колыбели до кончины:
Нельзя обратно повернуть,
Хотя и есть на то причины.
Стихи ж как вехи на пути:
Сначала слышен детский лепет,
Потом они начнут расти
И с возрастом приводят в трепет.
Ну, а в конце идут в архив,
И те лишь памятью хранимы,
Что, честь при жизни заслужив,
И после смерти всё любимы.