Собачья душа безнадёжностью в бред
межоконный,
сезоном текущих вод
опускается.
День не старик, а сед
через стёкла бормочет почти восторг
от нелепицы.
Ржаво, уныло, сник
пролегающий мимо из тьмы во тьму
горизонт - всё равно, что пустынь - настил,
на котором уныние на посту.
***
Из заоблачно-дальных простых высот
из застрявшего летнего - василёк
возникает,
сказал бы кто: это - сор,
но зачем же тогда в этом небе лёг?
и о чём-то таком говорил ты мне:
посмотреть внимательно за облака...
и увидеть иное - своё - успеть,
до того, как укроет ночная мгла.