Итак. Посмотри в настоящее.
Выгляни за угол. Высунь голову из окна.
Почувствуй дух времени. Опусти
ноги в ледяные воды истории.
Мимо несутся марши. Лозунги и флаги.
Кого-то убили. Всем плохо. У них, только у них
траур. У других злорадный смех. У третьих стихи
и только слова. Четвертые
заколачивают трупы в гроб и ведут подсчет мертвецам,
антологию русской смерти.
Другой конец государства как будто погружается в безвременье.
В сумеречную безучастность.
Наша змея никогда не укусит свой хвост.
Поэтому революция всех невозможна.
Тем не менее достоинство или порок истории в том,
что она повторяется, словно двигается по уже заведомо рассчитанной траектории.
Не слишком радостное утешение для многих.
Как заметил однажды французский великий варвар Артюр Рембо: "Какое то уничтожение необходимо".
Если внимательно приглядеться к законам природы,
мы заметим, что от многого она очищается, сбрасывая с себя ненужное.
Кто же сам человек - жертва этих природных законов или жертва истории
увы, неведомо.
Впрочем, если что-то успокаивает, так это То,
что бесконечное пространство этой страны по отношению к тебе
всегда больше. Отсюда знать все невозможно.
И всё же, кипяток проливается на ноги.
Кипяток проливается на зрачки.
Кипяток проливается на грудь.
Кипяток проливается на губы.
Кипяток ошпаривает мозг.
Кипяток проникает в кровь.
Кипяток шипит на нервах как ток.
Кипяток. Кипяток. Кипяток.
Каждый год невидимая и выдуманная сила крысолова
играет ту же самую песню.
Ее один единственный мотив.
Он собирает вместе всех.
Но Молох глух. Врата закрыты.
Окаменевший часовой.
И времени убыстрен темп.
В часах мы видим рождение четвертой стрелки.
И сложный дар приходиться узнать:
многие теперь умрут не своей смертью.
5/03/15