Может, глупо уже,
Но где-то в душе
Романтикой я увлечен.
Дивной дамы портрет
Не явлю я на свет;
Как художник, я не одарен.
Но художником слова
Пытаюсь я снова
Себя для тебя показать.
Моей музой ты будь,
Освети мне мой путь
В дебрях слов, что хочу я сказать.
Про любовь я пишу,
Ведь я ею дышу
Каждый раз, когда в близости ты.
А когда далеко,
Пускай мне нелегко,
Я пишу свои строки просты.
Мое сердце поет,
Мысль движет вперед,
Но не может того описать,
Что я чувствую вновь,
Когда эта любовь
Просыпается снова, опять.
Идеал для меня,
Говорю я, любя,
Образ твой и отнюдь не шучу.
Чувствами опьянен,
В твою душу влюблен,
Я быть вечно с тобою хочу.
Восхваляя тебя,
Понимаю, что я
Мог тебя очень сильно смутить.
Скажешь, что я наврал,
Слишком много сказал,
Что пора бы заканчивать льстить.
Но тебе я скажу,
Что все, что я твержу,
Порождает не мозг, а душа:
Та не может наврать
И плохое сказать
Про тебя; ты ведь так хороша...
Настает вот момент,
Иссякает поэт,
Хотя многое хочет сказать.
Ты на свете одна
Мне так сильно нужна,
Я скажу это снова, опять.
Обожаю тебя!
...И романтик, любя,
Умирал, оставляя пером
Для любимой письмо,
Чтоб сказало оно,
Сколько значит она для того,
Кто любил и страдал,
Кто терпел и прощал,
Кто был счастлив, когда и она;
Кто тогда сожалел,
Что совсем не успел
Подарить даме счастье сполна.
Он ушел навсегда,
О нем память - плита,
Да тетрадь добродушных стихов.
И во всем, что писал,
Много про то сказал,
Как важна в этом мире любовь...