В песке, на пляже я нашёл
Фрагмент изображенья.
Меня он к выводу привёл
О тщетности творенья.
Из, непонятно взят, чего,
С неясным назначеньем.
Но внятно, глядя на него,
Осознаю крушенье…
Амбиций творческих своих
И скульпторов, и зодчих,
И живописцев и портных,
Учёных и рабочих.
Зачем творить и вкривь, и вкось,
И редко, и не метко?
Добро б сие – земная ось,
А если - табуретка?
Или дешёвый сувенир,
С божественным сеченьем,
Повергший наш простецкий мир
В самоуничиженье?
Куда теперь идти вперёд?
О чём строчить воззванья?
Лишь патриот во мне живёт,
Не приходя в сознанье…