Нынче любить умеют лишь поэты,
Нынче скучают лишь по неживым,
Оставшиеся, нам простите это,
Те,кто неожидаем,нелюбим.
Иначе б мы хотели, но не можем,
Мы б жили с вами,но забыли как,
Мы памятникам снова цветы ложем
И на могилах снова сеем мак.
А что дарить всем тем,кто ещё рядом,
Чье сердце бьётся,а в глазах - огонь?
Какие вам,живым,нужны награды
За то,что чувствуете,терпите вы боль?
Любить вас?-Нету времени на это.
Нам слишком сложно чувствовать к живым.
Нынче любить умеют лишь поэты,
Скучать умеют,мы же лишь скорбим.