(Из старого/не отглаженного/экспериментального)
Ты стал не слишком красив, мой прежний: привычность будней — твоя одежда. И глубже складка на лбу, что между бровей излома. И сам — грузнЕй. Как будто давят плечо надежды, что неисполненно-безутешны... Зароки были когда-то свЕжи, но нынче пахнут рутиной дней… Печально это и неизбежно. И словно мёртвый, сухой валежник, что помнит листьев напевы вешних, но издает лишь трескучий хруст — безлунной ночью, ресницы смежив, ты вспоминаешь, как был безгрешен… Теперь в гортани горчат издержки. Ты пьёшь их жадно, и всё же — пуст…
Но я сегодня тебе, ушедший, желаю выплыть на новый стрежень, и пусть однажды рассвета нежность очистит сердце от едкой ржи, которой столько ты был подвержен... Не верь отныне орлам и решкам. И стань душою красив, как прежде.
_________________________________
Тогда (и только) — ты будешь ЖИВ.