Ни слова грубого, ни взгляда, –
Добра, доверчива, как Русь.
Мне на неё молиться надо,
А я, как нехристь, – не молюсь.
Да, – и стихи ей посвящаю,
И ей дарю на них права,
Но ведь не облегчат, я знаю,
Её судьбу мои слова.
Сто лет уж в сказки мы не верим,
Но вижу вновь, глаза прикрыв:
Её веду я в новый терем,
В шелка и злато нарядив.
Нет, и не думает ругаться
И вся смеётся оттого,
Что мне привиделись богатства –
И ни с того, и ни с сего…
И не без боли – не без боли
Я провожаю вдаль года:
Ведь скоро, против нашей воли,
Нам расставаться – навсегда.