Так грустно… Они там кричали, что нужно с боем
вперёд прорываться, покуда не грянут залпы
последних орудий, а я со своей любовью
пошёл в эпицентр… Я с радостью им сказал бы…!
Но сложно успеть, если пуля быстрее слова
и мысли, как искры, поступка взрывают порох.
Пускай не смертельная рана, восстать и снова…
Но сложно порою пробраться вперёд сквозь споры
да дикие крики. И лёжа на перекрёстке
огней обоюдных, где вырыл снаряд могилу,
я, чувствуя солнце под сердцем, писал наброски
стихов… Или писем…? В ранениях взяв чернила.
Я выстрелил в небо до боли пронзённой точкой,
и где-то мечта пронеслась по изгибу ночи.
И будто бы чей-то чужой, но похожий почерк
вписал мои письма в созвездий кривые строчки.