Не пушистой, увы, не белой...

Не пушистой, увы, не белой,
Отсекая людей, долги,
Презирая пустое тело,
Выживаю я в полноги.

Позабыто саднит в гортани,
Рвутся строки – больны, сухи.
Неужели из нас (гордыня!..)
Так выдавливают стихи?