Когда-то все сойдет, на нет...
Жизнь, обретет иные формы...
Привычной вещью станет, плед...
А взгляд, не шалым, а покорным.
Пробирку времени, не вдруг...
Дым мимолетности заполнит...
Корой древесной, пальцы рук...
А лик, рубцами в виде молний.
И как, смириться сердцу с этим...
Когда, ты юн еще в Душе...
Легко другим давать советы...
Увы, но только не себе.