Так борются деревья
с мерзлотой:
опасливо
поверху тянут корень,
не лезут вглубь,
один лишь тощий слой
зажат в их сморщенных ладонях.
Уныло встал у тундры
частокол…
По берегу, по сопкам, средь мочажин –
всю ветошь веток
ветер,
зол и гол,
прядёт
в сырые клочья зябкой пряжи.
В жестокой скудости обиженной земли
деревья
и безрадостны, и жалки.
Ни лесом стать, ни рощей не смогли
и робко держат слабые комли
стволы,
похожие на палки.
И кроется в их облике скупом,
в их контуре, отчёркнутом на дали,
вся жизнь,
все борения со злом
и всё тепло,
что Северу отдали.
1964