У весны – семь пятниц на неделе…
Обнимает, снится смутный сон…
Наяву, подальше, в поле белом –
чёрный ворон вслух произнесён…
Тень ложится – да на всю окрестность! –
от его тяжёлого крыла…
Посредине самой доброй вести…
Что весна?! В делах она, в делах…
Юный март готовит акварели…
Снег идёт…Белым-бело опять…
И над бездной неизбежности – качели
незнакомо так! негромко так скрипят…
Изображение из Интернета