Дождь стучится в ставни оголтело,
Серый и колючий, словно ёж.
Этот март какой-то неумелый,
Так бывает, если сильно ждёшь.
По арене жизни мчатся стрелки,
Словно кони в цирке за углом.
Тянешь юбку на свои коленки,
Этот жест мне так давно знаком...
Жаль, что праздник не случился нынче –
Ты цветы мои не приняла.
За окном всё так же дождик хнычет
И крадётся серой кошкой мгла.
Пеленая прошлое туманом,
Будто нам обоим всё равно,
За столом, на кухне нашей старой,
Станем пить вишнёвое вино.
Заблудившись в думах безнадёжно,
Вороша костёр из давних лет,
Ты пригубишь рюмку осторожно,
Вспоминая синий санный след.
Снова руки тёплые протянешь,
Глянешь мне задумчиво в глаза,
А потом с дождём в безвестность канешь,
Словно догоревшая звезда...
Фото автора.
С 8 марта, дорогие Поэтессы! Пусть ни у кого и никогда такие праздники не случаются!:)