Холодные улицы города
Старый художник рисует портрет,
Из слегка приподнятого вОрота
Прищурясь, смотрит сквозь сотни лет
В тополином пухе, словно в памяти,
В желтых листьях, ищет черты,
Сколько их, которых оставили,
В одиночестве рисуют цветы.
И то чувство, юность цветущая,
На портрете любимой никогда не умрет
Видно есть, вечно живущая,
Любовь к той, что уже не живет..